DIARIOS LETRADOS

Madrid, 16 de noviembre de 2026

Últimamente, quizá porque no hay motivos, vamos allegro leggiero, scherzando, y así, un poco teatralmente, cenamos fabada asturiana con filete tártaro a medianoche en el Paraguas, y ordenamos champaña en el mediodía escuchando los violines de Bach y a Ysaÿe, y nos levantamos tarde y desayunamos suizos en Mallorca, más to see que to be seen, la verdad, y yo leo la Monarchia del Dante —el prime de nuestra inteligencia solo puede alcanzarse colectivamente, y para ello necesitamos paz entre los hombres, que solo puede garantizarnos el Emperador, cuya toga púrpura ha tejido Dios— y nos consolamos con que, el mundo allí dentro puede ser más o menos bueno, eso se lo dejo a otros, pero esto que ahora viene me lo dejo a mí: es definitivamente peor, allá afuera.

Madrid, 2 de noviembre de 2025

No es el arte para mí un refugio, sino piedra de toque; y así, hoy no disfruto de las cuerdas y los violines, el chelo y las danzas españolas, húngaras y romanas, de Inglaterra, Escocia y Danny Boy, sino que todo me lleva inevitablemente a lo que hay antes y después, a la vulgaridad y la descortesía, a las mentiras a la cara y las pequeñeces, la ponzoña y la estupidez, y entonces me enfurezco, y termina la música y estoy fuera de mí, ya basta, ya basta, etc. y luego me acuerdo de Pompelmo —la tengo aquí a mi lado—, del perro Paspartú y, en fin, de nuevo suenan las cuerdas, las danzas y Gran Bretaña, y entonces voy volviendo a mí, y además comemos ensaladilla rusa y ayer bebimos arak —bueno, yo bebí, a Pompelmo no le gusta el anís ni, asumo, la garriga, ni quizá tal vez Marsella, aunque creo que sí— y entonces vuelvo definitivamente en mí, y hay como mucho aire, y casi, casi, no me acuerdo que es domingo y que esta tarde tengo que trabajar. ¡Hum!

Madrid, 20 de septiembre de 2025

Uno de esos momentos de felicidad insuperable: la casa de Núñez de Balboa, los últimos días de verano, Paspartú lamiéndome —8 minutos para su hora de cenar—, el Cartier de Pompelmo, las ganas de que vuelva, el té sobre la mesa árabe, Durrell, los pantalones de lino, suena The Lamb, la estantería vencida por los libros, San Lucas con el buey colgado en la pared, nuestro León de San Marco, la promesa de Verona y los vinos que compramos para celebrarla en diez años, el álamo blanco que lo vio todo, el gato que se llamará Potofé, y ahora Brassens: qu’elle est belle la liberté, la liberté. Hora de dar de cenar a Paspartú.

Madrid, 12 de abril de 2025

Los negronis son como los gatos—la estética importa.

Madrid, 30 de marzo de 2025

A partir de ahora, la vida, como un clavecín bien temperado.

Madrid, 8 de febrero de 2025

Roma y Grecia son, como Nápoles, no un lugar, sino un componente del alma, y así todos los hombres tenemos una medida de romano y de griego como tenemos también una medida de valentía, de razón, etcétera, y a los que tienen mucho de lo bueno —de Roma y de Grecia, y de Nápoles— los llamamos buenos, y a los tienen mucho de lo malo, malos, y los que no tienen ni poco ni mucho de nada, indiferentes, y estos son los peores.

En un tren hacia Murcia, 26 de enero de 2025

Tantas veces he criticado, por perezoso, al león de San Marco —una acuarelita que compré hace dos veranos en Venecia y que cuelga de la pared frente a la puerta de mi casa con la idea de protegerme, a la manera en que en la verja de algunas fincas se anuncia la presencia de un perro— y ahora me doy cuenta, leyendo Marca de agua de Brodsky, de que fue él quien me salvó del incendio de esta navidad. A mi vuelta a Madrid pienso hacerle un pequeño altar, y derramaré algunas libaciones—de amontillado, por supuesto.

Madrid, 19 de enero de 2025

Mi ambición cae en picado los domingos, y luego se va recuperando conforme avanza la semana: ayer le dije a G que solo lamentaba no haber sido ser rey de Polonia. Hoy creo que no hubiese sido un mediocre chargé d’affaires de una misión francesa, o por lo menos no lo suficientemente mediocre como para que se me hubiese notado. Mañana comenzaré de nuevo el ascenso al trono del Águila Blanca.

Algo más tarde, en el Ritz

La ciencia de la decoración —llamarla interiorismo se me hace algo ambicioso—, cuya cúspide de seguro no se encuentra en esta época, fracasa inevitablemente en los baños.

Madrid, 10 de noviembre de 2024

Tratando de conciliar un mundo que reúne Claro de luna y grosería tanta; de sol, espiga y deseo y grab ‘em by the pussy—sin éxito.